Playa de mentira

Íbamos al cine con los niños. Compramos las entradas y enseguida entraron en un salón de recreativos estratégicamente situado a la izquierda. E. se montó en una Harley-Davidson amarilla y Carmen en un coche de Batman. Un euro cada. Luego se paseaban queriendo que yo echase más monedas en todos los aparatitos: unas pistolas para matar zombies, cuyas vísceras saltaban por doquier, un desbocado toro mecánico, unos atronadores coches de carreras... Decidí que había que salir de allí inmediatamente, y propuse hacer tiempo paseando por la playa. Carmen preguntó: "¿Pero es la playa de verdad o una de mentira?". De verdad. "Yo quiero una playa de mentira". Me asustó (de veras, no literaturalizo en absoluto) el magnetismo de la ficción, lo confortable que resulta la fantasía y cómo Carmen ya lo había detectado y pedía lo virtual a toda costa. 

Fuimos a la costa, naturalmente. Y hacía un frío estupendo, maravilloso para ir haciéndose el cuerpo a ver Frozen, que es excelente. Corrimos detrás de las gaviotas, que estaban perezosas y no querían levantar el vuelo, nos mojamos con la lluvia menuda [por cierto] e hicimos bolas de nieve, digo, de arena. 

Volviendo al cine, le pregunté a Carmen cuál es la niña más simpática de su clase. Contestóme: "La Miss Simpática es Isabelita". Me volví a horrorizar: "¡Miss simpática!". Aunque ahora que lo escribo, le veo a la contestación un punto de ironía y otro de renuncia a la competencia que quizá estén bien. 

En todo caso hay que vigilar muy atentamente, que la posmodernidad se nos cuela por todas las rendijas de la casa.