Broma privada

En el artículo de hoy hay una broma familiar que qué menos que explicar a los lectores agosteños del blogg, tan íntimos. La gasto cuando llamo a Inglaterra: la isla. Y la historia por detrás arranca de cuando un viejo amigo nos descubrió, en plena apoteosis de bodas familiares, un sastre de la Marina que, en sus ratos libres, hacía trabajos para los civiles a buen precio. Vivía en San Fernando, o sea, en la Isla, y allá nos fuimos todos a encargarnos nuestros chaqués y eso. Luego, nos aprendimos el camino y nos hicimos algún traje que otro. Todo muy bien. 

Así las cosas, mi hermano Nicolás fue a una fiesta. Dióle una palmada en la espalda a un amigo de Jerez, de genealogía de marca registrada, como diría Foxá, y, en ese leve toque, notó que la tela era palpablemente suave y ligera. Se lo dijo: "Eh, tú, qué maravilla de traje y cómo te cae". El jerezano replicó: "Claro, ¡y no va a caer si es de la isla!" Mi hermano se emocionó entonces con la complicidad sobrevenida y celebró: "Anda, tú, como el mío, de Manolo, el sastre de San Fernando..." "Qué Manolo ni qué Fernando, coño", saltó muy ofendido el otro, "de Inglaterra, joder, ¡de la isla, de la isla!"