Hasta en los lunes hay literatura

Esta mañana, al desperezarme con todas mis fuerzas, me vi disparando un arco invisible. Y me acordé casi en duermevela de un poema de Julio Martínez Mesanza que relaciona el nuevo día con el vuelo de una flecha. Lo busqué enseguida, antes de meterme en la ducha, y sí, ahí estaba, abriendo Europa, ese raro poemario imprescindible:

ARCO

Cada flecha es un día. Tiene un punto
cercano al sol, y luego, exhausta, baja.
El arco que dispara tanta flecha
pudiera ser la vida. Si quebrara
su duro nervio, el ansia moriría.

Alegre, a pesar del trasfondo existencialista de los versos, pensaba que ya había salvado el día, que esa imagen madrugadora bastaba para justificarme al menos hasta el martes. Pero a mitad del afeitado me empezó a sonar que Gómez de la Serna podía haberlo visto antes, también esto. Efectivamente:

Los que se desperezan son como salvajes que disparan su flecha al aire.

Ahora me tengo que volver a ganar mi día. Tal vez mi memoria me había engañado, disfrazándose de inspiración. O simplemente es que Gómez de la Serna ha escrito ya todas las imágenes juguetonas imaginables. Aunque mi enfado con Ramón no es tanto porque me haya chafado la originalidad ni porque me haya llamado salvaje, sino porque con su greguería, fría como un corte, empaña un poco el simbólico mensaje del poema de Martínez Mesanza y el sabor de cotidianidad trascendida de mi pobre gesto.