Adivina, adivinanza

¡Qué poeta!,
sí, pero
¿qué poeta?

Los sauces con ser sauces/ no dan tal sensación de desconsuelo.
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Quererte es incurable / (o quiero que lo sea).
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Creo que estoy tocando la verdad,/ se me han puesto las puntas de los dedos/ llenas de espinas.
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Los muertos no padecen amnesia.
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Cuando termino un poema a mi gusto/ me doy las gracias.
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—Ni describo ni escribo a las flores,/ ya están hechas poema—.
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La soledad de dos, cuando uno sólo ama.
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Me temo estar imitando a escritores/ que aún no han nacido.
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He muerto ayer y resucito ahora.
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Aquí ahora sentada/ arrodillada al aire/ —dando gracias—.
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Perdonar es como hacer un milagro.
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El amor es un sitio para estar;/ alrededor/ se borran los caminos.
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Voy a olvidarte y enseguida vuelvo.
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Poetas tristes, dejaros de bobadas.
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El amor me ha vendado antes de herirme.
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¡Jolín con Strauss! (perdón, es que sonaba de fondo.)
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Se lleva bien la soledad conmigo.
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¿Acaso la belleza no tiene corazón?
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Todo lo que ya soy y aún no merezco.
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En el verso hay más sangre que tinta.
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Tus palabras se han sentado a mi lado.
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No dejes de abrazarme hasta que nunca...